dor de poeta.

Sabe,

seca-me a boca e a garganta essa distância

porque está tão frio, longe de lá

daí

de ti

que me pego contorcida entre lágrimas sem juízo de serem

e inutilmente me calo, em ânsia,

afogada pela mágoa que me aperta em nó,

e afogada em nó apertado na solidão de mágoa interior...

A culpa, te digo:

é de sorte e ironia feita

e com tal esmero me entalha na carne as privações que me faz de ti

que por pouco, às vezes, muito pouco não reconheço de mim -

escrava liberta, assim ainda de grilhões aos pulsos,

lavada pelas ondas bravias

da vida que se ri de todo e qualquer esforço do poeta ao tentar salvar-se do naufrágio...

ah, desencanto, fado cínico, se te pego!, ora

o que não faço eu de ti!

promessas não te fiz pois em mim trouxe sempre esperança [e trago ainda],

mas abusas de minhas fraquezas para, imperial, construir-te o forte...

O quanto me dói ainda não sei,

acho mesmo que nunca sinto o suficiente...

Mas valho-me do então.

E por cá agora lamento, murmuro por dentro

e canto a lábios cerrados a letra-música, charmosa e muda, que ainda de todo não aprendi

de um poeta que um dia

não quis mais ter saudades...