rascunho de inconsciência

meus pedaços [pedaços, pedaços] caem

um baque no chão de terra seca

úmido som, dom de ter o sabor da vida

na carne e nos ossos

roídos

moídos

absorvidos

por asa

boca

olho

vão

[e assim vão]

meu pensamento em direção à rede:

prende-se em sua própria armadilha

debate-se em sua própria teia

teoriza-se em mil complicações

tece-as todas à sua volta:

um casulo de seus frutos

a lagarta que se faz borboleta como que por mágica [ou narcisismo]

o tempo, o tempo...

o tempo não cura, o tempo não esquece

não merece

tanto tempo de peso sobre o tempo...